El cuerpo como objeto vivo, esa cosa que nos antecede y siempre va acarreando su sombra, y puede ser convertido en un hombre elefante, en una morsa humana, en una foca que habla, en un ruido; un gemido, una palabra que se escupe en el rostro de un espejo: ahí donde la literatura se vuelve una catafixia para trastocar el cuerpo, que en su cotidiano renuncia a la inscripción de nacimiento y se amolda al vibrátil golpe del mundo y sus labios, y sus órganos sensuales, a punto de estallar al primer roce del ojo. El que abre este libro, abre también las piernas de un abismo que no se sabe si va o viene, pero que invariable llega y termina a la vista de la página que alguna vez fue blanca.
Madre Orgasmo, de Paco Robledo
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